Fui yo, yo maté al pato

Tiempo ha de aquella primaveral tarde. Nadie de los que íbamos en la furgoneta de mi hermana podía imaginar lo que estaba a punto de acontecer, no preveían el cruel sino y fatal desenlace que le esperaba a mi inocente víctima.
Nos dirigíamos a Coria para dar comienzo a una de las muchas jornadas que ha realizado Juventudes en los últimos meses. El viaje trascurría con entera normalidad, unas risas por ahí, alguna voz por allá; es decir, lo habitual. Algo, sin embargo, iba a truncar el tedioso ritual viajero.
Como si de una macabra broma se tratara, un compañero, de barba poco rala, comenzó a fustigar vilmente al patito. Éste, impasible, volvía una y otra vez a su habitual posición, como si los violentos golpes recibidos no hicieran mella en su maleable cuerpo. Ante este esperpéntico ritual, poco a poco, mi habitual sosiego e innata serenidad se verían seria y extrañamente afectado.

De repente, ocurrió. Sin pensar en las tristes consecuencias, reaccioné con una inusitada agresividad. Agarré al pato con todas mis fuerzas y, ante la cara de sorpresa e incredulidad de mis compañeros, le propiné tres certeros, secos y limpios golpes; pero no conforme con esto, bajé lentamente la ventanilla y, sin el más mínimo escrúpulo, arroje a mi víctima fuera de lo que fue su habitáculo vital.
La reacción de mis compañeros paso de un extraño estupor y ensimismamiento a un estallido de carcajadas.
De esto ha pasado ya tres meses; no obstante, ayer mi hermana me hizo la fatídica pregunta: ¿dónde está mi patito de goma? Cobarde de mí, no tuve valor para decirle la verdad, la ignorancia fue mi respuesta.
Por ello, he creído necesario para mi conciencia escribir este post y narrar lo que realmente aconteció: hermana, tu patito yace en alguna triste cuneta de la N-630.